Autoestima
Quarenta minutos contados no relógio. Tempo suficiente para assistir ao show do Queen e pegar onda no Havaí. Uma maior que a outra, quase sou engolida, por um instante desapareço. Mereço. Entre uma paisagem e outra corro, suo, canto. “Under pressure”, “Don’t stop me now”, “Somebody to love”. A
Amor
Imagine uma grande festa de aniversário. Sessenta mil convidados, todos absolutamente confirmados. Traje clássico-esportivo, pretinho básico indefectível mesclado com traços de branco. Horário: 22 horas, com previsão de término entre meia-noite e uma da manhã. Data: 23 de julho, quarta-feira. Local: Estádio Governador Magalhães Pinto, Mineirão. Aniversariante: meu marido, um
Amor
“Amo você.” “Mande notícias.” “Estou com saudade.” “Como foi a prova?” Merece um prêmio quem inventou o celular. Além de falar, o bichinho ainda escreve, fotografa, reúne os amigos, prevê o tempo, chama pra jantar e faz declaração de amor. No meu caso, ainda agenda e cancela horários, divulga cursos,
Autoestima
Toda quinta ela anunciava sua chegada com uma batida inconfundível na porta: toc-toc, toc-toc, toc-toc. Chegava carregada de luz, cansaço, pasta executiva, esperança, celular já no jeito para plugar no tomada e vontade de mudar o mundo – o seu mundo. Queria emagrecer, queria engravidar, queria deixar a vida de executiva
Amor
Fico pensando (e esse pensamento dói) no quanto algumas profissões são exercidas de forma leviana, negligente, doente. Profissão é algo sagrado, meu caro. Tem a ver com ganha-pão, honestidade, respeito, realização. Trabalho sério, principalmente quando se lida com gente. Principalmente quando se assenta numa mesa para criar ou aprovar projetos
Homens
É de pedra, emoção, tijolo e terra o meu lamento. Pelas mulheres que não podem rezar. Pelos homens que desaprenderam a amar. Pelas crianças esquecidas. Pelo adoecer repentino. Pelos encontros tão doídos. Pelo diálogo surdo. Pela polêmica vazia. Congresso de azia. Pelo grito mudo. Vida no escuro. Rua sem lua.
Mulheres
Você não deve estar entendendo nada. O que este título está fazendo aqui, depois do lindo tributo às mulheres prestado no post anterior? Que história é essa de sexo frágil, Renata?! (…) É a história – várias histórias – que tenho visto e ouvido sobre algumas mulheres. A cada história uma personagem, uma
Mulheres
“Não se nasce mulher, torna-se mulher.” É de Simone de Beauvoir a célebre frase que tantas mulheres – feministas ou não, famosas ou não, carregam na alma e no olhar. Dê a estas mulheres um espelho e ali estará toda a sua poesia em movimento – olhos, cílios, boca, seios, jogo de
Amor
Não era seu aniversário. Nenhuma data especial, nenhum evento extraordinário no calendário. Nada importante a comemorar, a não ser a própria vida. SUA vida, inteira e simplesmente. Passou numa floricultura, saiu perfumando a rua. Passou no salão, marcou um spa de pé. Passou a mão na bolsa, foi namorar vitrine.
Mulheres
Supermercado, sacolão, arroz com feijão. Fazer a unha, o álbum de fotos, a digestão. Brincar com as crianças. Jogo da memória. (Memória?) Exame de sangue. Sangrar o tempo. Ioga. Judô. Vale-Tudo. Tudo? Jogar fora os controles-remoto. Levar os edredons pra lavar. Perfumar a cama. Ensaiar que ama. Limpeza de pele.
Autoestima
Tomou um banho de horas. Shampoo, condicionador, esfoliante, óleo de maracujá para acalmar o mundo que costuma carregar nas costas. Pintou as unhas, passou perfume, hidratou as rugas, passou a perna no tempo. Batom vermelho, sombra nude, luz que sempre foi sua. Há um bom tempo não se sentia assim.
Mulheres
Quem diria. O céu que amanheceu cinzento ganhou cor ao meio-dia. Céu de brigadeiro. A chuva que insistia em cair mudou de ideia e de rumo. Deu lugar ao sol, solamente. O frio foi embora, levado por uma corrente marítima talvez. Levado de levadeza. Fez calor. Fez falta, festa e